Я стою перед мальбертом, на подоконнике сидит натурщица Полина. Ладонью касаюсь нежной кожи, носом зарываюсь в мягкие волосы: Полина, душа и сердце моей жизни, мой светлый ангел, весь смысл личности моей, умещаемый в 60 кг.
Окунаю кисточку в акварель, пытаюсь нарисовать чистый и искренний образ на холсте.
Но картина в маслянистых пятнах, огрехи линий бросаются в глаза, болотные разводы - уродливый получается портрет.
Скажите, художник уродлив? Надеюсь, как же я на это надеюсь..
не хочу даже вспоминать про портрет Дориана Грея, но эта мысль неустано вертится вокруг меня, как навязчивая муха.
надеюсь, надеюсь, надеюсь...